Amor, Una mujer y un hombre en el mundo.
(c)copyright, 2 de Marzo de 1996, Carlos Mijares Poyer, todos los derechos reservados.
Publicado en el Suplemento Cultural de Ultimas Noticias, Caracas, Venezuela ese mismo año.
Escrito en Caracas, 13 de enero 1995.
dedicado al verdadero amor hacia la democracia para la mayorias y las minorias
I
Sobre la magnificencia del arte ser madre
Madre de un origen. Dicha de Padre.
Cuando un niño nacía, ellos
La imagen del dolor desvanecíase
En un primer respiro.
Y, cada niño es un época.
Gracias a sus padres.
La niña que había creado una época,
Se conocía asimisma y su origen
El arte de las épocas.
Y al admirar su descendencia,
Jugando entre girasoles y un césped húmedo,
Comprende que antes de aquel dolor materno,
Ya era una mujer, cuán amores, para los ojos del mundo.
2
Las flores clase media bailan,
Al titubeo de la brisa,
En otras despliegan su pístula en la noche de avenidas
Entera recompensa de un destino que que oferta y demanda
Deseos escarificados y esperanzas interminables.
El arte atestiguado en bibliotecas,
En charlas sumisas
Ungidas por el follaje clásico de los hogares,
Y encontrado por las calas más íntimas, sensibles y sinceras,
Sin espera es el amor apasionado.
3
Lecho de sueños muertos revividos
Por una mujer
Mundial en su haber,
Historia de verdadera poesía,
Historia de ser y pensar en la vida,
Hisotria de miradas decididas.
Canto de injusticias y verdadero semblante de esperanza,
Gama de madre alta de la juventud indómita,
Padre espíritu que asciende
Homenaje de una generación al orbe.
4
Siempre bienvenida la rotura de esas cadenas invisibles,
Audacia te espera como emoción liberada.
Yo también aprendí a soñar Americano hace mucho tiempo
Hasta que encontré un As de tréboles violeta,
Y un conejito blanceo que huía de una manga aterciopelada.
Un truco claudica cuando deja de ser secreto.
Y, cuando un cometa se desploma por su propio peso
No es culpable la configuración ante el contenido;
Es causa de un halón mal intencionado.
El sueño Americano intercontinental ha sido obstaculizado
Por estructuras de amor, en, sal de odios dulces
En el contenido de algunas canciones también humanas.
5
Tu rostro en perfil para el mundo
Exhibido como una flor fúnebre.
Hacer ver que en tus ojos la vida, y su ausencia
Se disputaban la definición de la injusticia.
El vaivén de valores invertidos y enmarcados.
Tu amor es más grande que ese odio llamado codicia.
Tu amor es más grande porque desafías a la pobreza conformista,
Una locura gratuita en busca de ser comprada.
Y si es por poeta, pués ya te he conocido
Porque hemos compartido vida sin saberlo,
Un supuesto pecado que ningún rezo puede curar,
Ni siquiera el indulto de la brisa.
Quiero que sepas que cada día para mi es tu día,
Y tu muerte de por sí la gracias enaltecida.
La T de tu es una cruz erigida, inolvidable.
Y, la inmortalidad es tuya, tu crucifixión, la pena
En este mundo de maldades y odios gratuitos,
A veces disfrazados de lustros
Que se amparan en el moderno diapasón del cristal,
Roto y encontrado a través de habitaciones vírgenes.
No olvides pétalo del eros, medalla esculpida con tu risa.
Un asesinato es una obra de arte pintada por egoísmos,
Por una mando de gran escasez humana,
Por un capricho de fama invidente,
Más memorable que el hechizo de la gota evaporada.
Un alma que cree tener el derecho de despojar
A una idea de su vida, se encuentra con el mismo derecho
De emitirla. Y, resurge la vida de una idea en vida
Porque no tanto de ti y de mi, sino de SÍ en la alabanza.
De todos pulcros en el Grito.
Qué más dá en un mundo que insiste en justificarse,
Sujetado en tantas partes por un telaraña de falsos hilos.
Leer el capítulo del Apóstol San Juan 9, en La Biblia,
Donde las langostas volando
Llegan estilando armadura de acero.
Canto alto, canto dice, canto espera...
“...Y sus caras eran como caras de hombres. Tenían cabellos
Como cabellos de mujer y sus dientes eran como leones. Sus
Pechos eran como corazas de hierro, y el estruendo de muchos
Carros de caballos que corren al combate.”
Pués,
Tu armadura es tu conciencia, así no más,
Lejos de ser una mercancía.
Hombres y Mujeres con armaduras de decencia.
Sólo que el Apocalípsis y el Infierno de Dante
Imaginaron con mas inocencia, utopía y destino.
Y, esta Transformación oscilante,
Árido giroscopio gigante de papel,
El rostro del amor en rostro de odio,
Rebeldes y leales, el rojo y el azul,
Oscilación que borra identidades y valores en el destello,
Que ...gira...resurge...al inclinar una lupa truqueada,
Más luz disfrazada de noble gloria, y,
El reinicio de tantas injusticias recién vestidas
Del rojo de la sangre y el azul virtual.
Máscara metafórica de Amor,
Corazón corroido y transfigurado por su ausencia.
Dónde está en el amor la solución completa
De la problemática causada por la falta de éste???
Ánima binaria divaga entre el verbo Ser y Estar,
Adopta una, escondíendose, al Ser
Detrás de otra, maquilladas, al Estar,
Se contonea y fuma degajo de los faroles de calles empedradas.
Tal virtud de la hipocresía espiritual que aprovecha
La nobleza del idealismo antaño, virtualiza...
Y exacerba el terciopelo del infinito.
Acaricias, de repente rizos de agua en tus manos.
Mundo en constante movimientos por ahora
Por todos, claro está...?
Movimiento perpetuo y virtual,
Para todos, claro está.
El elitismo y la inhumanidad desmedida
Es un complejo de grandes inseguridades humanas
También de colmadas emociones con derecho.
Nunca se habían visto tanto talento y probidad
Junto en la historia, ahogados en el solipsismo
De un timón Platónico intangible. Rumbos y navegación posibles, aún...
Alternativas que no ofrecen resolución, no por su forma,
Sólo otra autojustificación del tiemp perdido, en contenidos deshilachados
Sobre el papel y en el espacio.
Entonces, cuál es el lugar de nuestras manos?
Verdadero Amor hacia mayorías insuperables,
Aprendiendo del noble cariño de las minorías,
Ámbito del Demos en gloria de una práctica sublime.
Dialéctica de la información en los noticieros manipulada
Plagia el amor y lo esconde tras cortinas rojas
De un odio menor, y lo VENDE.
Marchande de ilusiones y emociones a un precio eléctrico,
De objetos y productos inanimados
Por la misma riqueza que contempla
Futuros,,,
Joyas de espíritus
Del mundanal ceremonial y relatada,
A partir del rostro de un bastón que no sostiene,
Es sostenido en trémolos de eras vivientes,
Sueños de utopías avasalladas por sueños inconclusos en la noche.
Sinfonía en el arte de gobernar gentes
Que navegan entre las clases sociales.
He dejado niveles de alma en esta poesía
No es mucho, bien,
Pero, es mi alma todavia.
Es mi alma todavía...
Es mi alma todavía...
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